Desceu correndo! Foi-se arrastando os pés rachados à terra inclinada. Como corisco, corria. Ia descendo o barro de lama seca. Ia descendo a areia dura. Cada piso no chão: poeira. O Sol queimava-lhe as costas nuas − e raquíticas. Os olhos, olhos negros, esbugalhados da lua brilhavam ao solar, mas a poeira embaçava a visão. A cor da pele era cor do sertão. Correndo! Como corisco! Corria à pique de leopardo. Pisava, ao mesmo tempo, fraco para ser rápido e forte para ser firme (sem firmeza não há corrida).
Havia som? Era um rabisco sonoro. Som de poeira que se esvai ao vento e se desfaz com o calor do sol. Som de ar quente, tal qual queima os pulmões. Se houvesse trilha sonora (Ah! se houvesse!) estaria tocando uma batida tapada de cordas da viola. Tambores surdos sem ritmo, mas com batidas ocas: roucas. E cada vez mais, forte mais rápida seria a batida da viola. Corria! Corria!
Poeira de sertão não cheira a poeira: cheira a pó seco. Pó de vento. Pó de poeira. No máximo uma vaca morta carcomida cheirando a carne fresca, recém queimada pelo sol. Nariz, nessas terras, não serve pra cheirar. Serve para aspirar o ar − metade ar metade pó. Não existem impurezas na Terra do Sol. Apenas pó: mais puro impossível. A poeira fazia parte do corpo. Corre!
− A paz do sertão é guerra. Se estiver interligada a quem foge do sol. Porque o ser humano não sobrevive sem suas necessidades. Faz de tudo para regar a alma. Com que água se rega alma na Terra do Sol?
− É absolvido aquele que rouba para viver daquele que vive para roubar?
Ninguém dizia nada. Era o céu conversando. Sem espiritualidade. O céu limpo, sem nuvens. Elevava o tom ao nível de não ser ouvido. Ninguém ouve o céu. Ninguém imagina o céu falar. Ninguém não imagina muitas coisas.
E a verdade estava explícita. Corria, o corisco, por ter furtado. Furtou teu próprio pão. Pão feito de tuas mãos. Seu trabalho árduo na plantação de trigo. Para onde ia o trigo? Onde estava a indústria? Onde estava sendo feito o pão? Onde seria vendido? Bendito seja o pão do corisco, roubado, então, por ele mesmo. Sua própria alma não sustentava mais o peso da fome. Quem não come não pensa − quem come demais também não.
− Suas pernas sem energia agüentavam a corrida? Agüentariam?
Corria na seca. Cada metro era um pão no sangue. Suas energias não vinham mais do alimento. Vinham da alma. Quem tem alma usa-a até o fim. Já ofegante, de cabeça para cima, corria sem ter aonde ir. Corria para o final do infinito. Esperança ele tinha. Queria continuar vivendo, fugir da seca.
A alma se esvaía.
Perdia o poder do céu. Pedia o poder do céu. Nada recebia. Porque quem não ouve não fala. Pois não pode ouvir a própria fala. De que adianta nadar no mar, sem mar?
E corria.
Corria!
Corria.
Cada vez mais fraco, mais lento, mais pesado, mais leve.
Corria.
Andava.
Caminhava.
Caía.
Dormia.
Para nunca mais acordar: dormia − de olhos abertos. Olhos nervosos, olhos negros. Boca aberta, poucos dentes: dentes fracos. A poeira sob o corpo embaçava a visão do céu.
− Morreu.
− A alma se perdeu, mas com esperança. Morreu feliz por ter a procurado. Pois na Terra do Sol ninguém perde a esperança, nem mesmo a encontra. É como saber do pai vivo, mas nunca ter o visto na vida.
Quem procura acha. Mas muitos acham que procuram. Não sabem o que é procurar. Não sabem o que é viver de buscas. No sertão, quem chora tem suas lágrimas evaporadas pelo seu, mas não viram gás: viram poeira.
− Correu de quê?
− Correu da morte. Ou da vida.
Daí o céu se calou. E, à beira da morte, o corisco ouviu as últimas palavras.
− Vida.
