Beira do Meio-Fio

Sentados à beira do meio-fio, reclamavam de suas malditas vidas.
− Desgraça. Tenho que trabalhar amanhã. Naquela merda de lanchonete.
− Vida fácil a sua. Não precisa carregar sacos cheios de cimento dum caminhão para outro. Minhas costas tão fudidas.
Ao mesmo tempo em que carros passavam em alta velocidade, os dois fumavam como chaminés. Conversavam uma mistura de palavras e tosses.
− Esse show foi de fuder. Tava querendo espancar uns otários lá. Aqueles que passaram pela nossa frente com duas putas gostosas.
− Tou ligado.
− Pior foi a terceira briga. Quando quebraram a garrafa na cabeça do gringo. Respingou cachaça em mim!
­− Tou ligado.
− Eu devia ter espancado esse também. Meu braço tá peguento feito a porra. Próxima vez vou meter o pau neles. Gasto uma grana do cacete pra comprar essa camisa gringa e aquele filho da puta me faz uma coisa dessas.
− A camisa é do Paraguai.
− Sim, meu irmão! Mas é importada, porra!
− Do Paraguai.
− Vai tomar no seu cú! Custou vinte conto essa desgraça. Tudo isso eu gasto num show desses e ainda sobra!
− Tou ligado.
Um carro a cento e quarenta quilômetros por hora passa pela rua. Tão rápido que esvoaça a fumaceira dos dois rapazes sentados.
Da porta sai outras pessoas. Bêbadas e drogadas − ou drogadas e bêbadas. Pisando falso e berrando risadas. O som do show fica alto durante um momento e depois volta a ser abafado pela porta que se fecha.
− Que é que tá rolando agora?
− Forró. Pé de serra universitário. O baixista eu conheço, porque tocava no palco principal da minha faculdade.
− Faculdade? Você fez faculdade? Há! Não me diga que pagou pra estudar!
− Que nada! Ganhei bolsas de estudo. Eu era um dos melhores estudantes no meu colégio público. Daí o diretor me fez essa proposta.
− Bela sorte a sua. Mesmo assim eu não faria. E como teria minha grana nisso? A faculdade bancaria meu almoço? Minha janta? Meus shows?
− Não, mas você poderia trabalhar à manhã e estudar na tarde.
− Eu trabalho o dia inteiro e ganho uma merda de salário. Imagina se fechasse meu turno apenas pala manhã? Nem vem.
Mais uma vez a porta se abre. Mais uma vez o som se esvai. Mais uma vez um carro passa. Como uma rotina urbana de madrugada.
Dessa vez o som não é abafado.
− Vai lá! Eu lhe espero aqui.
Uma jovem de corpo definido desce as escadas do casarão e atravessa a rua, passando pelos rapazes. Vai até uma farmácia. Demora um pouco e depois sai com um saco pequeno na mão. O que tinha dentro pareciam caixas.
− Pegou tudo? − o homem que segurava a porta perguntou.
− Peguei. Toma o troco.
− Fique com o troco! Só quero isto. − e pegou o saco da mão da garota. Entrou com ela e fechou a porta. Daí então o som foi abafado novamente.
− Que coisa era aquela?
− Não sei, cara. Acho que eram alucinógenos medicinais ou alguma merda qualquer. Hoje em dia tão se drogando até com calmante.
− Tou falando da mulher, porra.
Nesse momento surge um carro conversível cheio de mulheres. Pára perto da farmácia. Sai dois gringos do automóvel e voltam da farmácia com sacos cheios de preservativos e viagra. Entram rindo e sorrindo. Depois somem em alta velocidade.
− Não sei o que essas putas vêem nesses otários. Só porque têm um carro de cem mil, dinheiro até pra enfiar no cú e uma oportunidade pra morar fora do país.
− É isso que elas vêem neles.
− Um dia eu vou trabalhar como empresário, ganhar uma grana da porra e comprar o carro do ano! Aí vai vir um monte de gostosa pra cima de mim!
− E, provavelmente, eu, sentado num meio-fio como este, lhe chamaria de otário.
− Calma, velho! Você ia estar comigo também. No carro!
− Legal. Seríamos dois otários.
− Meu irmão, tu é chato pra cacete viu! E me passa a outra carteira que a nossa acabou.
− Tenho não. A última foi esta. Você fumou duas lá no show!
− Que cú! Minha boca vai ficar seca agora!
− Bota palha nela que tranqüiliza.
− Onde tu tá vendo palha aqui, desgraça?
− Do seu lado tem um vaso de samambaia. Pega umas folhas.
O rapaz olha pro lado, faz uma cara feia.
− Eu? Botar essas folhas na boca? Tenho cara de retardado, é? Além do mais devem estar todas mijadas.
− Você fuma maconha e reclama de colocar folha na boca.
− Maconha é maconha. Folha é folha, porra!
− Não. Maconha é folha. Mas folha pode não ser de maconha.
− Essa aqui é uma samambaia!
Pausa. Os dois se olham. Testas franzidas.
− Você é um cabeça de jegue mesmo.
− E você é um sunga branca.
A porta se abre. Aparecem outros dois rapazes. Um loiro, alto, pele avermelhada. Outro moreno, baixo, corpo forte e inchado.
− Qual foi, trutas? Tão fazendo o quê aí fora? − pergunta o loiro.
− Bicho. Tamos fudidos aqui. Na quinta briga deram a porra dum chute na minha canela.
− Nessa hora eu me saí! − diz o moreno forte, sentando junto ao meio-fio também.
− Porque? Você é uma bicha mesmo!
− Eu não. Tava sem saco pra ficar levando chute na canela, sabe...
Os quatro, sentados na beira do meio-fio, conversaram durante um longo tempo. Falavam de sexo, drogas e pagode. Contavam sobre várias brigas, vários shows, várias dopadas. A porta do casarão se abria, às vezes, denunciando alguém saindo, nunca entrando. Carros em alta velocidade não paravam de passar, mas o recorde mesmo foi daquele que passou a cento e quarenta de quilometragem. A fumaceira do grupo acabou, porque a carteira acabou. De vez em quando uns jovens entravam na farmácia, compravam algo e saíam. Essa rotina durou um bom tempo, até o rapaz loiro se despedir.
− Pois é. Tou me indo agora. Pegar no batente amanhã às seis.
− Eu também, às oito. − responde o moreno.
− Vão passar pela avenida? Uma carona sairia bem agora.
− Pra mim também, se forem passar pelo campo da cidade.
− Vamos passar só pelo campo. A avenida fica do outro lado. − responde o loiro.
− Então beleza. Quer que a gente inteire seu táxi, sunga branca?
­− Que nada, cabeça de jegue. Eu vou andando mesmo. Uma paletada, mas é melhor. Assim eu aproveito pra comprar meu café da manhã lá no mercado.
Os três se levantaram acenando pro rapaz.
− Falou, então. − diz o moreno.
− Vê se da próxima vez não cata a garota daquele gangster! O cara te ameaçou de morte, velho!
− Mas ele tava bêbado. E, além disso, aquele ali não mata ninguém. É só do tráfico, tá ligado?
− Tou ligado.
E saíram. Três pra um lado. Um pro outro. Uma carteira de cigarros, latas de cerveja, garrafa de vodka, baseado de maconha, tudo no chão. A madrugada estava fria. Poucos carros passavam dessa vez. A brisa noturna derrubou uma das latinhas. Ela foi rolando, caiu do meio-fio, rolou de novo, chegou num bueiro e sumiu.
Sumiu.